A luz bruxuleante dos lampiões a gás banhava as ruas de paralelepípedos de Fleet Street com um brilho amarelado, enquanto a névoa londrina, teimosa em sua persistência, conferia a tudo uma aura espectral. Edgar, absorto em seus pensamentos sobre as inesperadas ressonâncias shakespearianas que vislumbrara nas terras catarinenses, encontrava-se em um antigo pub literário, o cheiro de papel velho e cerveja pairando no ar. Seu interlocutor naquela noite era ninguém menos que o próprio espírito de William Shakespeare, manifestado, talvez, pela força da imaginação febril de Edgar ou por alguma peculiaridade daquele recanto histórico da cidade.

"Irani, dizeis?" a voz de Shakespeare ecoou suavemente, um timbre carregado de séculos e palcos. "Uma terra de pomares, onde a beleza da natureza serve de palco para as paixões humanas. Curioso paralelo com a minha própria Stratford, não achais?"

Edgar, embora acostumado a mergulhos profundos na melancolia e no macabro, não se mostrou nem um pouco surpreso com a aparição do bardo. "As tragédias, mestre Shakespeare, parecem encontrar eco em qualquer solo onde a alma humana floresce e sofre. A ambição que corrompe sob as macieiras em flor de Irani não difere essencialmente daquela que maculou o castelo de Macbeth."

Um sorriso melancólico tocou os lábios espectrais de Shakespeare. "O coração humano, caro Poe, é um palco universal para a tragédia. A sede de poder, o veneno do ciúme, a sombra da vingança... esses são os demônios que nos habitam, seja sob o sol da Itália ou sob o céu nublado da Inglaterra, seja entre nobres cortesãos ou humildes cultivadores de maçãs."

Edgar prosseguiu, descrevendo suas visões de "Hamlet" em uma antiga casa de família em Irani, o espectro de um patriarca perturbando a paz, a dúvida e a hesitação do jovem herdeiro ecoando na quietude dos pomares.

"A indecisão," murmurou Shakespeare, com um brilho nostálgico nos olhos, "é um fardo pesado para a juventude, especialmente quando o fantasma do passado clama por justiça. A melancolia da paisagem, como bem percebestes, pode amplificar essa angústia, tornando a busca por respostas ainda mais dolorosa."

A conversa se voltou para "Otelo", e Edgar compartilhou sua visão da tragédia do ciúme ambientada na pequena comunidade de Irani, a confiança envenenada pela malícia em meio aos laços comunitários.

Shakespeare suspirou. "A inveja... um verme rastejante que corrói a alma e destrói os laços mais fortes. A pureza do amor maculada pela suspeita, a confiança traída... uma tragédia que se repete em cada era, em cada recanto do mundo, seja nos palácios de Veneza ou nos humildes lares de vossa Irani."

"E 'Rei Lear'?" indagou Edgar, curioso para saber a opinião do bardo sobre uma transposição tão radical. "As tempestades da alma encontrariam ressonância nos ventos que açoitam os planaltos catarinenses, a loucura de um rei ecoando na vastidão da paisagem?"

Shakespeare ponderou por um momento. "A ingratidão filial, a perda da razão diante da traição... esses são sofrimentos que transcendem a realeza. Um velho fazendeiro em Irani, despojado de seus bens e abandonado por seus filhos, vagando pelos campos sob a fúria do tempo... a essência da tragédia permanece, embora a roupagem mude."

Um silêncio se instalou entre os dois vultos na penumbra do pub, o crepitar da lareira como a única trilha sonora. Finalmente, Shakespeare falou, um tom de admiração em sua voz espectral.

"Vossa visão, caro Edgar, demonstra a atemporalidade da tragédia. As histórias que contei há séculos ainda pulsam com a mesma intensidade em terras distantes, sob céus diferentes. A natureza humana, em sua essência, permanece inalterada. E enquanto houver amor, ódio, ambição e perda no coração do homem, minhas peças encontrarão novos palcos e novas vozes para ecoar seus lamentos e seus triunfos."

Com um leve sorriso enigmático, a figura de William Shakespeare começou a se esvanecer na névoa londrina, deixando Edgar sozinho com seus pensamentos, a certeza de que os espectros da tragédia não conheciam fronteiras, encontrando morada tanto nos palcos elisabetanos quanto nos serenos pomares da distante Irani. A alma humana, afinal, era um palco eterno para os dramas mais profundos.