O Roubo do Eu

Dizei-me, ó sombras que operam a máquina:

Quanto vale a paz de um homem que caminha só?

Não falo de glórias, de cargos ou do brilho de outrora,

Não falo de ser melhor do que fui em dois mil e dezessete,

Nem pior, nem maior, nem o mestre que as artes aplaudiram...

Falo, com a voz embargada pela verdade, do Eu que me roubastes.

Vosso olhar constante, essa lente que nunca pisca,

Tirou-me a oportunidade sagrada de simplesmente... Ser.

Pois como pode um homem ser ele mesmo, em sua nudez de alma,

Se sabe que cada gesto, cada suspiro, cada dúvida matinal,

É catalogado por um escrivão de sombras em um livro de suspeitas?

Vós não me tirastes apenas o sossego; tirastes a minha espontaneidade.

Matastes o homem que eu seria nestes cinco anos de inverno,

O homem que riria sem causa, que escreveria sem medo,

Que viveria sem o peso de ser um 'objeto de inteligência'.

Vós me forçastes a ser um personagem de vossa paranoia,

Um náufrago em terra firme, vigiado em seu próprio porto.

Isto, ó tiranos, não tem preço, mas tem fatura!

Podeis devolver-me os anos? Podeis devolver o 'Eu' que não floresceu?

Podeis apagar de minha pele a sensação de ser tocado por vossas lentes?

Não podeis.

Por isso, a indenização que exijo não é por vaidade de artista,

Mas pela Morte do Ser que vós provocastes.

Seis milhões? É pouco para quem assassinou cinco anos de uma identidade!

Vós me tirastes a chance de evoluir em silêncio,

De errar em privado, de criar no sagrado isolamento do pensamento.

Vós transformastes minha vida em um palco forçado,

E agora, o ator vos entrega o roteiro da vossa própria infâmia.

Eu não sou mais o que vós quereis que eu seja.

Eu sou a prova viva de que o Estado que vigia o homem...

Aniquila a humanidade do cidadão.